caixa de abelhas

2011-12-18T01:06:00.000-03:00

Perestroika

O que eu entendia por amor você foi

Até Luiza virar majestade com

Seus olhos castanhos brilhantes de ardis

E o rosto tolo no êxtase da minha alegria

Emprestada e nunca devolvida.

Meus olhos negros e duros de rímel

Para que ficassem bonitos

Irradiavam tudo o que eu calara

Com meu batom tatuado na cor errada

[apenas para que você visse]

Diminuindo ainda mais meu

Vocabulário sentimental já limitado.

Em noites de lua cheia como esta

Fica o ressaibo dos meus silêncios oportunos

Retumbando sobre seu

Derramar de juras irresponsáveis,

porém críveis

de você, surpresa, veio o baque e nenhum riso.

Mesmo o mar reuniu para si a previsão

de minha angústia diáfana:

choveu por dias a fio e

o frio da brisa era o mesmo que

minha alma encerraria em seu mais novo cárcere.

Bendita sexta-feira sem paixão

Em que eu deixei que você deslizasse

Para o sumidouro de suas razões sempre escusas

Enquanto ainda não era tudo amargo.

Havia em mim muitas saudades nos dias

Em que agonizava em diatribes

Então deixei que me adoçasse

O alívio por ser despojada

Do que era bambo e fingido

E eu entendesse amor não mais como você,

E sim como vontade.

2011-10-27T14:13:00.000-03:00

Logo eu tão isenta
do burburinho dos tabloides
das bobagens que a
curiosidade mórbida
das plateias provoca;
tão avessa a holofotes.

Desatinei e quis
os olhos dele passando
de todos os jeitos
pelas minhas formas
misturando-se às cores
dos meus olhos ansiosos.

Só a atenção tão volátil
deste que me olha
com mais curiosidade
que paixão me acalma:
do palco só saio
direito para seus braços.

2011-09-27T00:33:00.000-03:00

53

O animal se debatendo na teia
Cada vez mais débil dos seus abraços:
já não me reconheço.

É você o homem-pássaro ganhando os céus
Dourados de tempestade em ocaso
Com aquilo que éramos repartido
Em inferno e paraíso.

Meus demônios galopam velozes
Na euforia dos pecados menores
mas todo ânimo perece ao mais leve
golpe da minha memória.

Novos amantes logo se tornam velhos
Pela avidez dos meus anseios
De que seja você de novo, de que entre
asas e teias eu tenha
você de algum jeito.

2011-08-26T23:14:00.000-03:00

Hoje eu pensei bem mais em Orides Fontela
Que em você
Pudera
"Matar o amor liberta",
Matar você não posso,
Acabar com isso não consigo.

Então todo dia eu torço
Por um daqueles finais alternativos
Que planejo diligente
Enquanto me admiro
Com seus artifícios
Cada vez mais patéticos
Para se ver livre e
Correr para longe.

O que não foi dito embolorado
Desintegrando a mentira que é tudo isto:
você já está longe (ou nunca esteve perto)
e eu já não quero (talvez nunca o tenha querido)
Fazer as contas
do equívoco que nos resta.

2011-08-24T09:39:00.001-03:00

Mulher Fruta

Me pegue de vez e sou
amarga,
Amarro todos os sentidos.

No tempo certo sou
toda doçura
Desmanchando feliz
em teus lábios.

O mesmo calor que
me nutre e adocica
Me azeda e resseca
Se desmedido.

Se não sorvida
Antes que seja passa
Não se preocupe:
além da casca e doce suco,
minha semente é dura,
cresço de novo
para mais um desfrute.

2011-08-11T12:27:00.001-03:00

Meu amor, muito me alegra
Ser tua estrela-guia e por isso
Minha prece mais sincera:
Por mais que eu mereça e
Mesmo que veja
Luas de ágata, sóis de citrino, cometas
Ao meu redor em dossel
Não querido, não perca
A imensidão dos seus olhos
Num pedacinho de céu.

*Poema vencendor do 2º lugar do concurso de poesia do Salão de Humor do Piauí, o Riso Poético, primeira edição

2010-12-30T00:47:00.003-03:00

A intenção era
Escrever a elegia
Do seu amor de dias
[passados
Tão bem assentado,
tão claro, tão brilhante
Hoje desvanecido:
nuvens negras sangrando
E descolorindo
Teus sorrisos.

Porém o que penso
Não cabe na hexâmetra exigida.
Muita coisa fugiu do controle,
Por isso a desordem dos versos
Invade também meu pensamento.

E não gosto de contar minhas palavras
Quando elas expressam sentimentos.
Mas eu tento,
Seguindo seu risível exemplo.

Ao mais rente toque
Tudo em você se agita e transborda-
Pena que já não me comove mais
Seu elevar-se em devaneios
Nem me preocupa sua falta de freios.
Seu choro desesperado
Fruto de uma culpa tão querida
Me deixa cada vez mais impassível.

Olha, estas possibilidades
Tão anunciadas e nunca cumpridas
Elevadas pela sua mágoa
A uma questão de honra e justiça,
Eu sequer cogito
Esta justiça etérea e sempre ausente,
não espero porque não existe.

Ela cede
Ao primeiro olhar profundo
Como tudo o que é podre
Como tudo o que está velho
Igual a tudo que não serve.
Ela cede e você fica
Perecendo perdido.

Duelo, me debato e me firo
Não pelo teu heroísmo
Desprezível e martirizado:
Só assim sigo
E sobrevivo
Sem nenhuma grandiosidade.
Sou contida.

Minhas emoções não são moeda
Para nada
Tudo o que sinto transcende
E não pode ser aproveitado em
Jogos e trocas.

Amor, meu caro
Não é algo que se desafia
É grande em demasia
Para que você
Saia ganhando.

Quero tanto que
Você desista
De ser semideus meio pedra
E tal como era
sirva de novo seu sorriso.

2010-10-31T23:44:00.004-03:00

Depois de Augusto. Sim, Augusto parcialmente soterrado na minha memória, emergindo de vez em quando ante alguns contratempos. O coro ensurdecedor de anjos foi degolado e arrastado pela chuva pálida de um dia frio.

Não houve anunciação com Mauro, postou-se ao meu lado com seu hábito cansado e cada vez mais inocente de abordar moças jovens e um pouco perturbadas. Mal sabia ele. Os primeiros beijos foram desajeitados, com gosto de sua cerveja e dos meus cigarros. Depois das banalidades da descoberta, conversávamos dentro de um mesmo círculo: nossa carreira, que era a mesma, ou seria, porque eu não tinha uma ainda e esperava que alguma providência sobrenatural me livrasse do fardo, livros, lugares em comum. Seus amigos que lecionavam para mim e que nunca imaginei tendo uma vida para conhecerem Mauro.

Os assuntos eram parcos e cada vez mais tediosos, e a fuga foi a carne. Para ele, deslumbrado com meu corpo, o susto de cada movimento tinha-se congelado em suas pupilas para lembranças que gerariam referências por semanas. “Foi lindo quando você fez isto”, ele me dizia muitas vezes como se eu me recordasse de algo e pudesse repeti-lo com perfeição. Dava-lhe minha espontaneidade como novas cartilhas para que ele decorasse.

Meu encanto por ele vinha de outras partes. Quando ele falava e enchia a sala do apartamento quase sem mobília de livros, pássaros, discos e divagações sobre o meu futuro, brilhante, ele dizia, porque eu tinha meus belos olhos e esperteza sem limites. Novamente, ele mal sabia que eu tinha muito medo e minhas perturbações iam muito além da simples insegurança. Tinham um quê de certeza.

Inclusive quanto a ele. Medo que mais não me caiba. Isto todos temem, podem sim não confessar. Mas quando se é jovem, eu tão jovem, Mauro já calvo, com suas dores nas costas, flacidez visível, o encontro de um muito cedo e de um já quase tarde demais; Mauro não era mais jovem, me deixaria para constituir família em breve. É como as coisas são. Então viria outro, e eu não teria compensações. Admiraria sempre almas que me deixariam para buscar segurança que eu não podia dar por ter visto pouco, por não saber quase nada. Para os que tinham minha idade, era eu velha demais, de uma sabedoria irritante e dolorosa.

O novo não me pertencia e isso me incomodava. Ora, se tinha que conviver com homens mais velhos, seu sucesso, sua contemplação tediosa (em alguns momentos me fazia desejar ser eles, ser como eles, possuir suas almas), que estivesse descartada a expiração! Hoje sei que envelhecer fornece ao sujeito uma consciência de efemeridade atordoante, ao mesmo tempo passando a ilusão aos observadores de ser algo perene e pleno. Perene ante a morte. Não, me faltava ainda muita esperteza.

Porém, na falta de esperteza, a intuição acertou. Não direi o clichê do “quando menos eu esperava”. Não houve surpresa, não há surpresas em minha vida. Foi uma espera branda e feliz, e o acontecimento final sequer chegou a ser um golpe. As coisas se alinham como na minha previsão e eu queria acreditar em reveses, mas nada me deixa. Nem mesmo o amor me prega sustos. Então começo a pensar de que me valerá, enfim, a juventude.

2010-10-12T01:25:00.000-03:00

Quando conheci Augusto, nada me veio à mente. Ouvi sua voz, e o vazio perdurou. Olhei os anéis em seus dedos, os cabelos recém cortados, todos os pêlos meticulosamente nos devidos lugares e não tive outra impressão senão a de neutralidade também constatada por um cheiro que mal chegava a ser masculino. Do sorriso não extraí nada, fosse alegria ou nervosismo.

Mas Augusto não tinha a neutralidade dos anjos. Ele queria. Tanto que teve audácia e a exposição ríspida de propósitos de quem quer fazer-se conhecer. Como se a altivez estivesse no nome, ‘ser Augusto’ inspirou-lhe coisas que não deveria. Foi quando ouvi sua voz novamente e um jardim cresceu cheio de anjos cantando.

A discrição de outros amigos com nomes angelicais e apostólicos não cabia a ele. Eu que acho toda sorte de urgências supérfluas, suspirei ante a falta de cautela porque a inconsequência assim tão jubilosa me divertia. Augusto distraído.

Prendi-me aos olhares e códigos que outrora julguei tão pueris. Augusto e seus olhos ávidos e faiscantes. Augusto e seus cabelos que cresciam e tomavam a face, apesar de sua constante preocupação com a falta deles. Seus cantares imaginários. Tudo o que ele via e transformava em argumento. O incômodo constante com as horas. As palavras trocadas. Gargalhadas sonoras; dele, minhas, nossas que em alguns meses viraram pedra. O amor que pensei ter pela calma e os olhos ternos buscando anuência. Nossas competições tácitas, risonhas e tão ternas; acordos no linguajar gestual que só os ansiosos um pelo outro conhecem. Algo que falsos amantes logo notaram, tinham memórias de outrora e hoje enorme tédio de sua própria paixão, e passaram a sibilar por onde fossem palavras e silêncios.

Augusto tinha olhos pequenos e furtivos, quase sem essência. Ele estaria perdido em meus olhos castanhos que nada transpareciam; eu que errei o caminho e não soube mais voltar para a terra segura de antes. Ele soube e correu. Não que fugisse: se afastava e em momento algum se escondeu. Ouviu os assobios dos falsos amantes e muito longe até a exaustão não mais me quis.

E então me sobraram os restos de sua força sobre mim, um espólio com o qual eu pensei não poder arcar. Até que para minha surpresa Augusto tombou de duas alturas, voltou a ser neutro de novo, claro como sempre, e outro jardim cresceu sagrado e suspenso no canto do coro de outros anjos que cantavam cada vez mais alto e não deixavam meus olhos escuros se distraírem.

2010-10-05T11:25:00.005-03:00

Sair assim sumindo entre meus restos

É um favor que te faço, eu sei.

A perda lhe sairá de graça

E eu deverei

A paga demasiado cara

De praxe

Mais uma de uma vida tão gasta

Mas que não conta sovina

seus lamentos.

O que antes era dor vivida em um mês

Debruça-se sobre esta tarde:

Nunca esquecerei

Que a cor deste ocaso

De sangue e nuvem

Pertence a mim

E nunca a desejei.

Lágrimas existem

Apenas pelo tempo

atirado a esmo

E perdido: não sou sensível

a memórias felizes

feitas de sorrisos, cheiros

e cores baças

Não espere por isso.

Antes já fosse

Tarde de fato e as horas

Não mais corressem

Como carruagem alada

Em seus anseios.

E meus desejos galopassem

Velozes como o tempo

Atando-lhe rédeas

Antes que o sol se pusesse

Triste de sangue e nuvens

Desbotadas e gélidas

Arrastando consigo

Minha vida

Sem estrela-guia.

2010-05-28T11:04:00.000-03:00

Querido, nossa vida apenas começa;

É deveras errado exigir-lhe celeridade.

Certezas vem com cabelos brancos e pernas claudicando.

E nada vale firmeza ao fim do caminho:

Quanto mais convictas certas bocas, mais frágeis os espíritos.

Então tenhamos mais ternura e menos seja dito.

Sejamos jovens, sejamos frescos, não queiramos pra nós o

inferno dos quase mortos por suas crenças.

Desejo mais: que os anos não nos desconheçam,

Que nossa face mesmo vincada ou ferida,

Mostre altivo e constante sorriso:

Antes um rosto que um coração irreparável.

2010-01-28T18:54:00.004-03:00

Na praia sol espalhando
Seu abraço e
Mar luzindo saciado.

2009-08-22T22:51:00.001-03:00

Viviana pesa sob o pó vasto de tudo o que eu forcei acontecer depois. Ato enérgico, porém sem lucidez alguma: quem perde afeto ganha força sem motivos. Acabou-se a inocência dos meus primeiros anos como amante. Ela ainda se conserva pura, ter-me deixado foi parte do delírio suave de seu amor eterno, transposto em outra figura que não eu. Não conseguiu me fazer choroso como os tolos-tão-românticos, mas amargo e cínico ante a minha desgraça. A isto, apenas, eu chamaria tragédia. Todo o resto pulsa brandamente.
Este absurdo deveria ser prescrito aos já desiludidos, desfazer toda minha inocência de vez resultou numa mágoa com a qual só eu arquei. Eu não queria, ainda tenho muito da minha paixão primeira, só que em tantas partes que não podem mais fazer uma afeição verdadeira, são mosaicos inacreditáveis sem serventia.
E não se engane, todo o amor que me basta é o que eu recordo, falta-me é esperança de reunir o que lembro em uma coisa só. Livrar-me dos pedaços.
Por isso minha ternura com aquelas que faço tristes: querem a estima que de certo modo é a mesma que a minha, mais que qualquer coisa. Meu transe sofre abalos ante esta expectativa porque quero novamente a sensação deste êxtase; talvez me ajude no quebra-cabeça que Viviana fez e forçou-me a brincar sem alegria.
Ainda me tem como torpe, leviano, pensam que mereço a desventura pelo meu desregramento. Mas não é aí que se erradica meu direito a ser amado, não há nada que encerre esta garantia, todos a tem. Muitos param de acreditar que esta ordem exista, após múltiplas desilusões, mas ela resiste até uma possível redescoberta. Ou não.
De jeito nenhum quero uma redenção a que não tenho direito. Amar não redime ninguém, não muda nada. Sofrimento não traz serenidade, faz com que a agonia continue com toda sua força para esgotar-se e jazer silente após a luta inútil. A este esgotamento teimoso, ironicamente, chamam sabedoria. Recuso mais destas definições folhetinescas para a minha vida.
E se todas as negativas pudessem ser usadas para o princípio com Viviana, se agora servissem para recusar a ela e seu afeto que só aconteceu porque eu imaginei um amor advindo-este que é realmente o sonho que persigo? Eu não teria Viviana, não lembraria tanto, e não faria deste lamento aconchego e motivo da minha vida.

2009-07-17T21:59:00.001-03:00

Muitas coisas disseram e eles acreditaram: que criança gerada em lua de mel seria a mais bem afortunada de todas; um filho com nome de anjo da guarda teria a sorte mais dourada que de todas as outras pessoas. A criança da lua de mel morreu aos cinco dias de nascido, e sob o abalo desta ruptura decidiu-se muita coisa, inclusive por se eliminar o misticismo da casa.
Duas crianças sem a mágica para nomes de anjos nasceram, e receberam nomes pagãos e sem a proteção e todo o amparo que um dia houvera sido almejado. Havia muitas arestas, muitas mágoas: aquele sentimento que persiste acima de alguma coisa aparentemente simples que se realizou a muito custo.
A vida seguia pacata, um sentimento morno perfumando a casa. Amor que para fazer um lar simplesmente não bastou. Os irmãos crescendo como num sonho alheios de um sentir real, como porcelanas bonitas com arabescos que os pais não compreendiam porque a beleza vinda do desespero não se reconhece; o assombro pela criança que apenas por representar um antes há muito perdido era querido. Um amor frustrado que da segunda vez tinha que ser lapidado até a verdade lhes doía, não era assim que o mereciam.
Saíram de casa sem dramas ou perdas. Não sabiam se queriam filhos, amores em mosaicos, nunca especularam. E tudo veio não como era posto que fosse: crianças que não esperaram por luas de mel, mesmo assim mágicas e fortes como anjos porque o que havia não era expectativa, era amor.

2009-06-05T20:20:00.001-03:00

O fim desse mundo todo dia.
Todo dia esse mundo caindo de assalto; todo dia este fim
meu fim será todo esse mundo
pra mim.

2009-05-16T11:09:00.000-03:00

Uma sorte construída toda de equívocos
Apodera-se de um corpo-suposto meu corpo-
Estranho e diverso de mim.

O que o espelho aprisiona
Não é minha face
Mas uma vingança
Engenhosamente arquitetada
Pelos olhos cortantes da prata.

E como mágica, esta imagem
Vira capa e me envolve num abraço
Dolorido e vigoroso.

Se sou Afrodite, cabe a mim Hefaístos
Maquinal e coxo, pele de couro áspero
Com seus raios alquebrados
E olhos vítreos.

A couraça densa não se ergue
Entre demônios e trevas - é pele.
Sucessivas cutículas unidas
A harmonia agressiva da monstruosidade
tensa, porém ativa, pulsar de tez enrijecida
Risonho espetáculo de horrores
Diante dos olhos dos outros.

Nestes olhos há o susto
O deslumbre maligno
De íris bondosas
Que com sua curiosidade pérfida
Atravessam até a mais espessa pele
Deixando chagas
E olhos de vidro que não mais reluzem, estão baços-
são lágrima.

2009-02-13T09:59:00.002-03:00

Meu luto por tudo aqui que era
carnaval de ladrilhos alegres
convertido pela descida infinita em réquiem.

Meu profundo pesar pelo ar de veludo
que padeceu em chuva e tormenta.

Uma ternura compreensiva
pelo arrependimento
que morre em culpa,
sem redenção.

2009-02-08T17:29:00.002-03:00

Se viver é uma arte, minha vida consiste em kitsch.

2008-06-27T19:16:00.000-03:00

I.

O coração se abre numa ferida que arde
Carne viva que queima em sangue,
sal, mágoa
Enquanto se espera o olvido.

Pelo meu corpo
Outras marcas
Dentes, lutas
Provas vivas
De que o esquecimento
[simplesmente
Não existe.

Mas faz falta
E faz medo.
Tanto que assaltam meus sentidos
As memórias doloridas.

Um escândalo anuncia-se
Em ondas milimétricas
Vagueando em minha pele
Numa brisa fria e úmida
Que se condensa em minha testa.

Apenas outro dos fantasmas
Deitando seu corpo gélido
E seu peso mórbido
Sobre meus frágeis ossos.

2008-05-13T20:14:00.000-03:00

Uma abelha solitária se debate no vidro da varanda, perturbando meu cochilo. Olho-a. Pensa que a vidraça é algo transponível e tenta descobrir jardins que se apresentam além dela, mas que na verdade, estão no térreo. É engraçado vê-la ferindo-se nas ferrugens.
Fecho as pálpebras e após alguns minutos, escuto o zumbido perto do meu pescoço, subindo pelo meu queixo. Agrada-me esta escalada. O esforço que faz entre os pêlos finos de meu rosto tem algo de ridículo. Não sabe do que me trato e por isso explora-me, ávida.
Se descobrir, assustada, uma pessoa e vir a ferroar-me, tirando meu sangue? Fará mel de mim? Que gosto e cor ele teria? Ela pensa que também sou um pouco planta. As escamas de minha pele parecem mesmo pólen de uma flor gigante. São comumente poeira de sol.
Deixo então que a abelha me descubra, me desnude. É bom ser assim esquadrinhada por alguém que não é gente, que não pergunta, não pensa além, não perscruta.
Agora, é um animal agressivo. Tenho prazer no risco e das cócegas do medo, em minha boca, meus cílios. Aguardo a ferroada e delicio-me com o perigo. Um movimento errado, ela me paralisa com um só pontinho preto, mas terrivelmente dolorido.
Minha pele arroxeia. Pede carícias de algodão e gaze. Pego uma pinça, dessas de sobrancelha e puxo minha pele, até retirar o pequeninho espinho. Sangro.
Mais uma vez, a abelha se aproxima. Quase morta, aos arrastos. Ameaça outro ataque. Canso dessa brincadeira. Ela fingindo ira sem poder realmente ser violenta. Esmago-a suavemente entre meus dedos.

2008-04-26T14:10:00.000-03:00

Resquícios de um dos muitos vidros
Quebrados do prédio velho
Estalos nervosos sobre os meus pés.

Sereno
Silêncio
Segredo.

Escuto as frases curtas
Como quem chora um réquiem
O suspense do dia que vem.

Não compadeço
Aflijo-me, apenas:
Também sou Lázaro.

Prevendo o jazigo
do corpo
já inerte.

2008-03-29T20:58:00.000-03:00

Poderia pedir que você ficasse
Mas não poderia; cada dia mais esqueço.
Nunca vi seu rosto por inteiro
Você, com tantos mistérios,
Desaparece na neblina
Daquela mesma atmosfera trovejante
De janeiro.

Do nosso primeiro abraço.

Não penso em você como um engano
Apenas como um amante
Mais ainda dos mesmos
Galanteios, gestos
Perfumes e dizeres
Reles
Que não deram certo.

Não quero que me explique-prefiro o olvido
De você, espero apenas um adeus covarde
Desses de duas palavras
Ao telefone.

E não se envergonhe
Por isso
Há muito já não exijo
Provas de uma lealdade
Tão proclamada
E tão falsa.

Você, nem tema ser esquecido
(ou odiado)
Serei cínica ao negar
O que eu sentia
Por mais que você indague.

Cuidadoso você irá procurar
Provas de minhas faltas
E me crucificará por meus pecados
Sim, sei que você me culpa.

Também espero que me acuse
De todos os seus defeitos
Que não amei.

Realmente não pude
Nem mais lamentar:
Desconheço minha culpa
Já não tenho memória
Que ainda me dê
Satisfação para lhe amar.

2008-03-06T20:23:00.000-03:00

Meus indicadores e médios volteiam na veludosa superfície. Querem lhe extrair o viço, remover o castanho que tanto custou ao sol tingir deteriorando-o em um amarelo pálido e tedioso.
Desmonto. Desfaço as estruturas finas imaginando ser o mais árduo obstáculo. Como minha vida. Em relação a esta, nada. A não ser atribuir meus movimentos neuróticos e mínimos a investidas reais de coragem delirada. Tudo ensaiado numa poltrona no meio dos livros e do mofo, onde ninguém me ouve. Onde ninguém precisa me ouvir. Então aferro meus dedos aos fios e ensaio acrobacias de destreza formidável que terminam em górdios embaraços. Tudo culpa do nervosismo.
Percorrendo as espirais, desfaço mentalmente aqueles metafóricos e mais difíceis nós indiferentes à minha fúria.
Marcas sobrepõem-se em meus dedos, vermelhos: até eles estão irritados com este ritual compulsivo. Mas minha loucura transferiu-se a eles. Pequenos e incansáveis maníacos.
Provo da coisa que é um amontoado de fagulhas com seu cheiro de queimado. Tem o gosto do sangue que ao correr por minhas veias, convulsiona meu corpo. Ainda faísca.
Pelo menos o que quer queimar em mim, transfiro para estas cinzas descoradas que impregnam tudo da minha agonia.

2008-03-01T21:35:00.003-03:00

O homem conhecia a mulher senão pelo toque.
Quando se aproximava, toda ela se eriçava em acúleos de roseiras e flores de amoreira brotavam de seus poros. O perfume atraía os beijos que se colavam nos espaços em que havia a pele sanguínea, parecendo diamantada.
Por alvoroço ou descuido, um dia, o homem cegou-se nos espinhos. Não via nada além de uma escuridão de sono e carente de vida. Ele, agora, investia contra as puas querendo purificar-se fazendo de sua tez, antes macia, carne viva e cicatrizes. Na ausência dela, chorava absinto e tudo se impregnava de vapores lodosos.
Conhecia a mulher senão pelo toque. E ela sequer suspeitava do desespero das trevas do homem. Seu afago, como antes, era suave e exato e justamente nas lacunas em que não havia brotos, somente pele tecida pelos insetos servos de suas folhas. Ele não sabia deste tecido acomodado tão bem em meio aos espinhos.
Então a mulher precisou que o homem visse: indagou-o pelo céu, e ele não pôde dizê-lo. O céu em questão tinha arco-íris e chuva fina rendando o sol. Assim, com a mesma aflição do homem esta lhe lambeu os olhos com sua saliva de açúcar. E aos tragos, sorveu todo o fel que enegrecia sua vista.
Aos poucos, ele voltava a ver. Bem queria avistar aquele sol prometido de novo e relatá-lo à mulher, mesmo que tão já sabido e estigmatizado; mas agora só chovia. Abafada, rala e cinzenta era a chuva. Esboços daqueles dias passaram pela visão ainda turva. Com beijos agradeceu à mulher a cura, mas os beijos de açúcar dela agora eram de um amargor terrível. E de novo buscando algo como santidade, os queria cada vez mais ávido, como se pagasse o preço de sua cura que não se pagava porque era amor.
Pelo menos a exuberância do jardim era a mesma, ele pensava. Mas tudo era outro. As mariposas que saíam naquele momento do casulo ouviram estes pensamentos e os contaram a mulher.
Amanheceu e o homem via tudo limpo, enxergando até melhor que antes. Olhou ao redor procurando a mulher e a encontrou desnuda de seus ramos de rosas com acúleos e folhas repletas de insetos e sem sua pele de seda brilhante; comum e pálida, com medo do que deixara de ser.
Conhecia a mulher senão pelo toque.
Nunca mais foi visto o homem que correu de susto do que havia violado.
A mulher até hoje chora alcatrão estranhamente colorido daquele arco-íris, que nunca mais apareceu. Sua saliva agora é ambrosia e a pele viceja e brilha tanto que cega qualquer um que se aproxime-menos aquele que conhece além das puas.

2008-02-21T22:59:00.000-03:00

Quão magnífico
O deleite
De ver-me
Escarnecida!

Tolhida por suas mãos,
Desvalida do ouro que me havia
Originado.

Não importando se apraz
ou enfastia,
Inócuo
Você se mostra.

Cínico, de risos fátuos
Provoca e debocha
Com cortesia
Sempre sinuosa.

Aos lampejos de silêncios
E censuras
Imola minha carne
Quase vencida.

Sega minhas asas que
De forma tão parva
Alçaram um vôo
De kamikase.

Espalha-as para que
Se encerrem em cinzas
No fogo dos ventos secos.

Apaga todos os rastros
Da minha matéria.
Mas como fênix,
Reajo aos
Seus impropérios.

2008-02-13T20:43:00.000-03:00

Todas as afirmativas que ela impunha agora não mais repeliam, e sim enfeitiçavam. Deslumbre tão novo e variado que para ela era susto. A surpresa da contemplação que se faz sem máscaras. Positivamente, ainda com receio. Um receio covarde que era resquício de outras épocas-de quando ela estava à margem das pessoas; não por desprezo genuíno, mas por um desleixo carregado de um ressentimento oblíquo.
Já não precisava ser nada além. Era, apenas. E pela primeira vez este ser descortinava maravilhas nunca dantes vistas.
Embora ignorasse o que acontecia, tinha múltiplos proveitos. A polidez dos outros não era mais afetada. Acontecia naturalmente, por merecimento. Delicadezas viam-se por todas as partes, de sorrisos a buquês de flores. Nada muito veemente. Nem mais assustadora a lida com estes fatos. Coisas fluentes e corriqueiras.
Todavia não notava que isso vinha mesmo dela. Quando optou por se libertar e sorrir, com passos trôpegos e poemas que só ela entendia, fez isto simplesmente por estar cansada, sem nenhuma meta. Atirou-se no que julgava ser abismo-e encontrou-se num cerco de almofadas.
Ela entendera que um dia a gente estafa de não ser; e este cansaço é um empurrão violento. Um impulso que está além das fronteiras confortáveis de nós mesmos.
Tendo vontade de fazer, fazia; não havia mais a cobrança dos ecos que insistiam no plausível. Não havia mais o débito do correto. Desconhecia-se a determinação do que era devido-alguém que estivera em frangalhos como ela podia, sim, mover forças impossíveis para uma reconstrução homérica.
Gratuitamente, então, recolocava-se no lugar que era seu somente por ter sabido (se) encontrar.

2008-02-08T20:38:00.000-03:00

Tudo muito confuso.
Eu não julgava, e sim estimava os atos.
O que é ainda mais perigoso.
Não podia prever nada por não conseguia ver coisa alguma.
Precisava falar. Mas a covardia era trava.
Sou mesmo assim: uma covarde sem medo.
Enfrentamentos para mim são fáceis. Mas confissões e pedidos me parecem tão tolos que se transformam em amarras imaginárias.
Tinha raiva, era impenetrável. Mas isto não transparecia.
Um riso cínico e doído riscava meus lábios. Minha pele era mármore.
Eu queria entender o silêncio, as lacunas; o que não existia.
Desejava enigmas onde não havia.
Tentara indagar, capturar algo com hipóteses e longas voltas.
Mas ele desatava o laço, se desvirtuava em outros olhares, outras viagens: nem ali estava e se estivesse, não dava notícia.
Nada nos círculos de vácuo acompanhava meus ímpetos: eu já não suportava tantos desvios.
Ergui-me de súbito e saí, com estrondo.
Mas tinha o corpo teso e olhos vidrados: choque de irrealidade.

2008-01-30T19:37:00.000-03:00

As nuvens lá fora acossando: vai chover e mal saí do banho.
Será que fico arrumada em meia hora? Estou atrasada, coração quente e pulsando.
O desencontro é impossível, mesmo assim ainda temo.
O espelho embaçado lembra as tantas nuvens condensadas. Há estranhamento por esta presença. São duas horas, o sol deveria estar a pino mesmo nesta época de lodo e chuva.
Me posto à frente dele. Não; me imponho. E forço-me a ficar. Meu rosto assim como tudo que me faz é fugidio. Como tudo em mim é volátil, não quer ser capturado, refletido e analisado pelos olhos frios da prata. Não quer ser congelado por tamanha indiferença.
Começo a escovar meus cabelos. Se estivessem desembaraçados, seria mais rápido. As cerdas agridem os fios delgados. Ruidoso atrito de lã sendo penteada. Paro, de repente: encontro resistência, um nó de umas vinte extremidades. Ali, enorme, proibindo o uso da tesoura. Vou tentando sem força, porém com destreza desato algumas extremidades. Terminar o que restou seria muito custoso. Parto violentamente o que sobra: um novelo intricado e seco.
Escolho pacientemente minha roupa. Algo acolhedor, mas não escaldante. Detalhes e exigências fúteis me ocupam. Pulseira, colar e maquiagem prolongam o tempo perdido.
Saio e desço as escadas, sem guarda-chuva; ela nunca me apanha. Caminho alguns metros até o destino, e antes dele, gotas grossas caem sobre mim e um vento forte e frio me abate. Corro e chego.
Entro, bato a porta e sorrio, pingando. Gracejo por estar descomposta. Ele desdiz:
-Você sempre pareceu uma boneca.

2008-01-26T19:52:00.000-03:00

Não sinto o que penso saber;
só lamento.

O relógio
a espreita me cobra
suas horas.

Se pudesse retomar o empréstimo?
Não se julgam intentos...
Mas esquadrinham-se
com perícia
os anos inertes.

E então se faz verdade
que nada se extrai do memorável
senão a culpa.
E que não há significado no
futuro além do delírio.

Minha sobriedade
de praxe
Coalha meu sangue
e ata meus movimentos.

Elaboro uma fuga:
Não percebo
a mesma rota viciada
seguindo em parafuso.

Estranhos acidentes de percurso
na paisagem
enojada de tão vista.

Tudo, enfim,
se encarrega
de descaminhar
minha linha
reta.

2008-01-23T14:58:00.000-03:00

Não faço concessões ao estilo fácil e equivocado dessas composições desengonçadas que primam pelo mau jeito de arrumar as palavras, com apelos a sentimentos bárbaros e sem precedentes tentando aflorar num deserto de comparações pobres e recursos bizarros de linguagem. Não há tranca mais condenável que a clausura dos enfeites. Bonito mesmo é o trabalho sobre o simples para transformá-lo em enigmático. A palavra que de tão rasa parece não conter nada-mas encerra todo o mundo.
Escrevo sobre o que eu sinto sem importar-me se é cabível. Num tom assim desconexo, mas sempre firme. Minha palavra é altiva, não tem escusa. É busca minha, e muito me admira quando alguém compreende.
Desejo apenas dizer. Afinal, esta é a mera função da palavra. Dizer, soprando ou gritando o que eu pressinto pelas letras. As cargas de dor, alegria ou graça? Não sei de onde vêm porque meu texto é isento de sensações minhas. Talvez a mágica das musas me auxilie.
Engana-se quem pensa que escrita tem algum rito, feitiço. Ela tem o saber de si. O resto é mito.

2008-01-18T20:54:00.000-03:00

Não houve anunciação: visões, gritos desesperados, pétalas de rosas, chuva e palácios não existiram.
Em nada aquilo fora como um sonho. Mais um ultraje que qualquer dessas coisas bonitas que invariável e equivocadamente chama-se amor.
Silêncio. Silêncio e medo. Mas não aquele medo próprio do amor de suores frios e tremores pacatos. O pavor gélido nas entranhas, este sim, insistia em ser presente.
A dúvida perscrutava e pairava sobre eles. Os atormentava.
Ele tinha pressa. Uma pressa compulsiva que a incomodava justamente por não ser ânsia. Mas por ser mentira. Tudo nele era lisonja, entrega e superfície. Logo, vinha a desconfiança.
Ela não tinha certeza de nada. Isso o punha louco. Ademais, a frieza dela. Sempre daquele jeito abnegado e impassível.
Ali, não se sabia de leveza. Tampouco intensidade.
Havia, sim, doçura e beleza. Contudo, com uma densidade insondável.
O segredo por si só, já muito pesava e doía. Então, havia muito riso quando se viam. Ambos tinham muito a esconder, um do outro e das outras pessoas. Ninguém os via e trabalhavam para isso. Amigos do sigilo não porque ele trouxesse mais calma, mas apenas por causa do alívio de explicações e normas. E a tudo eles contrariavam, com isto. Em verdade, era mesmo tão vergonhoso este ato que se fazia necessário vivenciar uma transgressão para torná-lo justificável.
Mesmo que de uma das partes não houvesse fé no que se fazia. “Em nome do quê realmente aquilo existia?”-um dos dois sempre indagava. Devaneio fátuo, este. Mas não sabiam ainda que parecesse tolo, era preciso.
Por trás do vulto escuro que eram mutuamente um para o outro, havia o lume.
E somente eles não viam, cegos de tanto brilho.

2008-01-15T11:42:00.000-03:00

Chego à terra estranha.
Um susto: todos têm o mesmo cheiro, o mesmo traje.
Os mesmos vermelhos, brancos e lilases sempre agredindo minha vista.
Sempre as mesmas frases, os mesmos gostos- até os gestos! Nada de novo, coisas remoídas. Tudo muito forçado.
Não se pode acusá-los de iniqüidade...
Quem é um pouco lúcido por estar fora disto tudo, logo fica saturado.
Em dias de festa, bebida. E música. Música que parece querer chegar aos céus, mas tomba nos muros e cai pelas valas.
Entre fogos e danças, realmente são únicos.
Eles têm um rei, este povo: um senhor de cabelos brancos e sedosos que faz cerimoniais para os ventos de junho.
Parece que os guia sobre as razões do céu e da terra que ele cria.
Tem lá seus escolhidos, esse cacique: são os mais estáticos, os que em nada se diferenciam.
Um ressentimento chamado por eles orgulho domina a todos.
Para eles, ofuscante é o mesmo que invisível.
Eles não conhecem o divisor entre excentricidade e loucura. Ambas vão para um aconchegante quarto de despejo. Mas de fato, há poucos rejeitos reais pela cidade dignos do exílio. Por medo ou covardia, tudo se congela, tudo pára. E permanece.
E não existe deslumbre ou admiração, por aqui: só é aceita a afinidade.
Enfim, a tribo fechada em suas muralhas de pedra jaz ignorando o diverso que existe em todas as luzes e palmas do espetáculo que é o mundo.

2008-01-11T19:18:00.000-03:00

O contrário do amor era isto que estava vivendo. Ódio, desconfiança, pudores, indiferença-tudo isso é conivente com ele. Coexistem, às turras. Flutuam de mãos dadas por sua ambigüidade. Só não pertence ao sentimento o que ele estranha e não toca. Algo mais tênue e mais perigoso até que ele próprio.
Sinto agora o que o amor desconhece.
A busca desesperada por si mesmo é a única coisa que o amor real não alcança.
E é exatamente esse meu encalço. Errado, falso. Todavia, só sei dele.
A verdade do amor e não precisa conhecer a si mesma. Está ali, sempre, iluminada, evidente. Nunca se perde-obviamente, não precisa ser indagada. Nasce e existe, apenas. Até que um dia, sendo notada ou não, morre. Sempre em sua película trancada de orgulho.
O que eu tenho? Do contrário do que queria sentir, do avesso do amor, tudo. Imagens mirabolantes percorrem meu corpo em ondas gélidas. Possuo todo o querer que jamais desejo a alguém. E tanta avidez afasta-me do que realmente preciso. Amor é segredo. Fazê-lo vir à tona com palavras, gritos e gestos é sufocá-lo com uma mágica que ele não precisa. Ir à caça do sentimento é assassiná-lo.
O amor é feito de atos. A minha procura, por devaneios.
E sinto muito: para este equívoco, talvez o mais violento de todos, não há conserto.
Esta verdade é a mais pura violação de mim mesma.

2008-01-03T19:08:00.000-03:00

Somos o mesmo corpo.
Mas eu não sei se você tem uma alma ou se é todo o meu susto que lhe faz.
Eu sou a sua imagem. De tudo o que você pensa, eu sou o contrário.
É você, com toda beleza, faltas e falas; meu espelho: não o avesso.
Não pense que me instituindo amarras, me calo.
Você não terá minhas palavras, mas terá meu rosto. E este poderá ser pânico, lágrima ou desgosto.
Nunca ouse dizer que sou indesejada. Se o fizer, eu destruo-quem diria!-toda a luz que lhe forma. Vê como posso ser vingativa, meu amor? Eu não saio da clausura, eu não me importo. Você sim. Sempre se preocupando demais com aquilo que emana. Por esse motivo, é mais divertido ainda quando eu lhe golpeio. Advirto: seu ímpeto de vingança não me amedronta porque o que reside em mim é apenas a provocação da curiosidade. É isso o que tanto a incomoda. Ver-lhe irada atiçaria meus ânimos, me faria ser cada vez mais determinada na exploração das suas profundezas.
Eu estou provocando? Querendo briga? Que nada. Eu gosto da verdade. Mas não daquela arranjada e bonita: eu gosto da verdade que é lapidada por meio do conflito. Eu sou a provocação do conflito consigo mesma. Eu sou o pavio.
Não sou conseqüência ou ameaça porque simplesmente eu existo por conta própria, sem precisar ser definida. Você existe meramente pelo que eu reflito. Você é em linha reta. Mas eu sou o desvio. Nesse caso, a parte não se liberta do todo porque não há um gênio aprisionado. Há um corpo-o seu corpo, o material, não o da imagem-imerso no vácuo das vontades.
Viu, só? Sem esforço, sou todo o seu antagonismo.
Exasperada assim, você nem percebe que é só o meu começo.

2008-01-01T19:03:00.000-03:00

- E eu que tenho que parar pra pensar no que os outros estão sentindo? Eu?
Você não acha que eu estou cansada demais pra imaginar o que ele deve estar pensando, o que ela deve estar pensando, o que os dois juntos devem estar pensando? Eu jamais serei motivo de aflição para ele, algo que ele deseje ocultar dela. É óbvio demais: eu sou uma piada para os dois, eu tenho quase certeza. Uma certeza remota e inquietante, aquela coceirinha da intuição no juízo da gente. A toda hora eu sou insultada em meu pensamento pelas gargalhadas deles, e eu respiro fundo e sigo. A cada passo, a cada frase minha, eu ouço os ecos das risadas. E não se trata do ultraje ao que eu penso e ao que eu sinto; isso é suportável. Mas a humilhação, ah, essa sim. Cara, estavam umas cinco pessoas com a gente e ele começou a despejar tudo aquilo, a ser exagerado e verborrágico, a dar todos os detalhes a vida deles pra mim. Ele se dirigia exclusivamente a mim. Eu estava ilhada e ele sabia disso. Ninguém me conhecia. Ninguém lá sabia dessa tensão ridícula. Não era algo que estava suspenso no ar. Sendo assim, se eu me descontrolasse e saísse correndo ou agredisse ou gritasse ou falasse a verdade não haveria pessoas para entender, reconsiderar ou sequer apoiar. E o filho da puta tinha calculado tudo. Meu Deus, ela sabe que ele faz esse tipo de coisa porque quer desviar-se de mim e não consegue. E ela tolera.
- Mas é claro que ela tolera! Ela sabe que ele a ama. Você é um peão, uma ninharia. E também a vítima fodida.
- Fodida, não.
- Não?
- Não.
As duas riem.

2007-12-28T21:16:00.000-03:00

Um barulho seco vem da lâmpada. A fúria das pálpebras cerradas se desfaz aos poucos.
Uma sombra grande e difusa confunde meus olhos.
Vejo então a mariposa: branca, simples, absorta em seu vôo, ofuscando a luz amarela e tediosa do quarto.
Os ciclos que ela executa, os pequenos estalos, enfadam-me logo.
Saio por um instante. Volto com uma vassoura.
Não quero matá-la. Desejo conduzi-la até a janela, para a brisa da noite cheia de estrelas que logo serão mariposas como ela.
Mas se existe obstinação real no mundo, o bicho a personifica.
Quando me aproximo dela com a vassoura, a mariposa alarga os círculos, voa rasante e agressiva sobre a minha cabeça.
Por que ela insiste na loucura?
Qual a razão dessa clausura se à frente dela há uma janela enorme, com a noite à espera para ser desfrutada?
Agonizando pelas paredes e não querendo ser ajudada!
Fico impaciente: agora, invisto contra ela.
Mas o bicho é rápido e sorrateiro; e some.
Recomeço o livro que estava lendo.
O sono vem. E a surpresa.
Escondida entre os lençóis, lá está ela, mais branca que nunca, maior porque mais próxima e mais assustadora.
Retomo a vassoura.
De novo, em seu balé, a mariposa branca escurece metade do quarto a cada movimento.
Para quê tanto devaneio?
Fico cansada de agir e indagar.
Paro agitar a vassoura no ar. Suspendo-a.
Ela pousa na palha com suavidade.
Tento soltá-la na janela; a mariposa não se move.
Na ponta dos pés, mudo de rota e levo-a para a despensa, quarto escuro e abafado.
Maravilhosa imitação de noite.

2007-12-23T19:44:00.000-03:00

Saio correndo, aos saltos, para a cozinha.
Preciso de água.
Pego um copo que logo escorrega da minha mão trêmula. Quebra-se. Converte-se numa areia espaçada e opaca.
Tento outro. Minha avidez consegue prendê-lo. Bebo.
Um pouco de água retém-se entre a sombra dos pêlos do lado esquerdo da minha boca.
O resto escorre velozmente até o pescoço.
A tensão acalora-me.
Porque de novo aquela voz, aqueles trejeitos? Com certeza, aparecera de propósito. A menina, que só vi quando era recém nascida, parece-se muito com ele. A mulher; macilenta, com seus cigarros e risos escandalosos, é cada vez mais afetada. Anda na ponta dos pés, como se quisesse desculpar-se por uma falta grave.
E porque esse frenesi e essa mão pegajosa? Nada mais se move, minha cara. E esse sentimento, se existe, já é gasto demais para chegar a ser verdade.
De olhos fechados, a cada gole, desejo-lhes desgraças de toda sorte.
Então, a penitência: verto o líquido na garganta até a ânsia de vômito; só ela me purifica.
Quero, ao mesmo tempo, o milagre da água que, sendo tão matéria, torna tudo fluido e vaporoso. Sendo completamente neutra, traz em si todas as nuances.
Desejo o poder da única que é capaz de tudo; até de dissolver-me o sangue encolerizado.
Sinto, então, que tudo se pacifica e aplaca em forma de um suspiro pleno e cansado.
Eis a sala, escura de fumaça; eis os risos: a mulher ensaia, canhestra, uns passos de dança. A menina ri, ele aplaude.
Debato-me no camarote deste amargo espetáculo.

2007-12-22T15:01:00.000-03:00

Engana-se quem pensa que em minha agonia não sei de tudo o que se passa.
Eu sinto, eu vejo.
Brandamente, também, eu ajo.
Sem que ninguém perceba.
Sou mesmo assim atroz comigo mesma.
E a dor, ela é cá comigo; deixa-a.
Se o que restou de mim são cacos que espetam e doem e sangram, eu danço por cima deles, aos rodopios.
Porcelana fina assim, atirada ao chão, quebrada, nem serve mesmo pra outra coisa senão divertir-me.
E, enquanto rio, môo, trabalho, transformo-a em caco, pó, poeira fina.
Para só depois convertê-la de novo na argila sagrada que untada em água, há de criar-me, como nova.
E mais forte.

Regra literária

2007-12-19T20:46:00.000-03:00

Alguém se casa: comédia.
Alguém morre: tragédia.
Alguém casa e você morre de ciúme: uma obra em humor realmente negro.

2007-12-08T19:01:00.000-03:00

Controlar a montagem
Da palavra:
o êxtase da criação.
Imagens em série
lirismo lúdico
suores sobre significados
e argumentos.

Rédea apertada
na praga da réplica
no racional desconexo
a prática
mordaça.

Ter o verso nas mãos
ter pulso:
ilusão.