Nada mais se agita
Por você ir embora
Deixando alguns móveis,
Os restos desta juventude morna e
a desajustada música das palavras
não ditas em meus ouvidos.
As coisas se desatam na aragem
Saudosa de março.
A ausência não vem do corpo,
Não emana dos sentidos
Evoca o que se amava,
Irrecuperável.
Grave é que as memórias
Desvanecem com os dias enfastiados
E mesmo que tudo seja superado,
O cômodo vazio dentro de mim
Permanece intacto.
O meu desejo é que breve
outro que seja, não acredito,
Quebre esta pedra,
sangre esta ferida de
flecha funda
Me lance do abismo, guie aos infernos
-morta a idade das alegorias,
não há Éden possível-
Mesmo que para outra morte tal qual esta.
