Setúbal


Não sei se o que você não me disse
foi para eu amar mesmo ou se para 
me confundir nos seus quebra-cabeças
meio inteiros nas metades do não;
se no centro da multidão 
que sou eu você cedeu, 
sem poder.


Do encontro não dei
mais ouvidos e sem
sentidos mergulhei
nuns mil devaneios meus
concentrados em sua volta:
uma cerveja, muitas memórias, 
pássaros, alguma fumaça, 
cafés, lençóis.


Depois até mais e para
que eu não visse nossas 
circunstâncias impossíveis
ma(i)s prováveis
entre alguns risos, um
mal-entendido e as despedidas
Houve aquela de vacilar uns minutos 
como se não fosse
jamais.


E não era e não era e não é ainda (você) e
"Será?" ecoando pelas
quarenta e oito horas
menos oito de sono ao total
felizes no que era demais
para ser verdade ou
qualquer coisa além
de miragem.

Sorte estranha

Um poema que valha
todas as penas desta
sorte estranha.


Na pobreza das rimas, 
nas sílabas inexatas, 
pela métrica mal contada,
seja ele a voz dos meus enganos.


E se espalhe sem siso
A palavra acima dos mitos
Acalme ou trance gargantas, 
que o verso se adiante
aos desvarios das moças tristes, 
ao desespero dos novos amantes
à placidez dos sonhos bonitos.


Que o verso diga, livre,
como profecia
o movimento do mundo.