caixa de abelhas

Todas as afirmativas que ela impunha agora não mais repeliam, e sim enfeitiçavam. Deslumbre tão novo e variado que para ela era susto. A surpresa da contemplação que se faz sem máscaras. Positivamente, ainda com receio. Um receio covarde que era resquício de outras épocas-de quando ela estava à margem das pessoas; não por desprezo genuíno, mas por um desleixo carregado de um ressentimento oblíquo.
Já não precisava ser nada além. Era, apenas. E pela primeira vez este ser descortinava maravilhas nunca dantes vistas.
Embora ignorasse o que acontecia, tinha múltiplos proveitos. A polidez dos outros não era mais afetada. Acontecia naturalmente, por merecimento. Delicadezas viam-se por todas as partes, de sorrisos a buquês de flores. Nada muito veemente. Nem mais assustadora a lida com estes fatos. Coisas fluentes e corriqueiras.
Todavia não notava que isso vinha mesmo dela. Quando optou por se libertar e sorrir, com passos trôpegos e poemas que só ela entendia, fez isto simplesmente por estar cansada, sem nenhuma meta. Atirou-se no que julgava ser abismo-e encontrou-se num cerco de almofadas.
Ela entendera que um dia a gente estafa de não ser; e este cansaço é um empurrão violento. Um impulso que está além das fronteiras confortáveis de nós mesmos.
Tendo vontade de fazer, fazia; não havia mais a cobrança dos ecos que insistiam no plausível. Não havia mais o débito do correto. Desconhecia-se a determinação do que era devido-alguém que estivera em frangalhos como ela podia, sim, mover forças impossíveis para uma reconstrução homérica.
Gratuitamente, então, recolocava-se no lugar que era seu somente por ter sabido (se) encontrar.